Ночь. Опушка. Лес стоит стеной, но не пугает — держит. В ладони кулон из шунгита, холодный, честный, как всё, что делает рука.
И вдруг — искры. Одна, другая. Загораются сами, без причины, без смысла. Потом крылья. Маленькие, лёгкие, чужие. Кружат, будто всегда здесь были, будто ждали, пока придешь.
Свет разливается мягко, не режет глаз. И внутри что-то отпускает — то, что держал годами. Стоишь. Смотришь. Никуда не надо.
Вот бы так всегда: держать камень, а вокруг — свет. И ни одного слова. И ни одного шага. Просто стоять зачарованным. Просто быть.
Проснулся. Кулон на месте. Лес — нет. Но искры, кажется, всё ещё где-то летают.